Валентина АЗАКОВА
Валентина АЗАКОВА
Родилась в селе Красноселка Яшкинского района. После школы окончила Томский пединститут. Много лет преподавала в школе русский язык и литературу. Поэзией увлечена с юности. В 2011 году вышел ее сборник стихов «Мозаика чувств». В настоящее время работает в районном управлении культуры. Проживает в поселке Яшкино.
В ЭТОЙ ЖИЗНИ ЧТО-ТО НЕ ТАК
Всё терзают меня подозрения – Что-то в этой жизни не так: То глобального ждём потепления, То тепло не наступит никак.
И природа в изнеможении, СМИ пророчествуют ей в такт: Там цунами, а тут извержения. Что-то в этой жизни не так.
И в народе разлад и брожение. Где отыщешь теперь идеал? Как поветрие превращения: Этот – гей, эта – транссексуал.
Я свои укрощу подозрения, Успокойся, мол, всё как всегда, Это временные явления – Утрясётся за годик-два.
Но в душе всё таится сомнение, Словно точит какой червяк, И опять создаёт ощущение: В этой жизни что-то не так. Ночью Наверно, хорошо, что фонари Тьму-черноту кромсают в клочья, Но всё же, что ни говори, При них луны не видно ночью. Она стыдливой девою уйдёт, Обиженно за тучи встанет, И опустевший небосвод Прохожих взоры не притянет. Пойду дорогой, голову склоня, Безлунной ночью затоскую. Фонарь из тени от огня Мой шарж ехидно нарисует. |
Жара От вязкой духоты избавиться невмочь. Ни ветерка, ни дуновенья. Закончится стрекочущая ночь – и снова зной. И нет отдохновенья.
Диск солнечный горит из марева небес, взирая раскалённым оком, как дым валит, в пожаре гибнет лес, селенья, города объяты смогом.
Иссохшая земля потрескалась везде, и всё живое ищет тени. Мечтают о живительном дожде, от жажды истомлённые растенья.
Старушка у иконы молится, крестясь. Платочек сер от слёз и пыли. - Неужто, Боже, пробил час, и в небесах о нас забыли?..
Мартовское утро Мой след от вашего крыльца Я проложу по белоснежью И захвачу на память нежный Взгляд изумлённого лица.
Я в сырость утра окунусь, Пройдусь по улицам безлюдным И ощущеньям юным, чудным Себе на диво удивлюсь.
Собачьей свадьбы сторонюсь, Зато встреваю в хор кошачий. -Ура! Мы спелись – не иначе. Спасибо марту! – я смеюсь.
|
Поэтический этюд к картине
К. Брюллова «Последний день Помпеи»
С утра ничто беды не предвещало, В Тирренском море плыли корабли, И море шумом волн слух услаждало, К подножию вулкана люди шли. Кифары звон, смех, песни, как обычно. Все шли за город праздновать семьёй. Дымит гора Везувий так привычно. В Помпеях и беспечность, и покой.
Взревев, вулкан обрушился на город, И в тучах пепла солнце скрыла мгла, Сто рек огня текут по склонам горным, Сжигая на пути всю жизнь дотла. Как людям быть? Ведь гибель неизбежна, И перед катастрофой равен всяк: Будь ты дитя, старик, святой иль грешный, Раб или царь, богач или бедняк.
Но человек надеется на чудо, И в страшный миг, у жизни на краю, Проявит суть души и, жив покуда, В борьбе за жизнь – чужую и свою. О ценностях земных вдруг вспомнит каждый: Зря жрец не внял языческим богам, Народ забыл легенду, что однажды Гора казнит людей за грех и срам: Зальёт огнём оливковые рощи, Сожжёт их виноградники, дома. В Помпеях от былой красы и мощи Останутся руины и зола…
Людей пугает огненная лава. В дыму темно, а в зареве огня Свергаются скульптуры – символ славы, Живых людей в обломках хороня. |
А люди, пробираясь сквозь погибших, Друг другу помогают в трудный час. Жених, к невесте раненой приникший, С любимого лица не сводит глаз.
Два сына верных – юноша и воин, Подняв на плечи старого отца, Заботливо несут, но тот расстроен – Ждёт гибель старца, воина, юнца. Вот знатное семейство в колеснице, Поспешным бегством думая спастись, Вперёд, пути не разбирая, мчится. Сломалась ось, и кони понеслись. Разбилась насмерть женщина о камни, Ей драгоценности уж не нужны. Малютка рядом тянет ручки к маме – Ребёнок и отец обречены.
Куда бежать? Где обрести спасенье? Мать обняла красавиц дочерей… Спешит с церковной утварью священник Из храма, не закрыв его дверей. Хотел художник зрелище запомнить, Чтоб в красках на холсте изобразить - Не суждено ему мечты исполнить, Ведь некому в Помпеях будет жить.
Но воплотятся дерзкие идеи: Через века придёт к руинам тот, Кто в красках о последнем дне Помпеи Свой гениальный реквием споёт.
|
МЕЧТЫ И РЕАЛЬНОСТЬ
Звонок Долго номер не смела набрать, но решилась и позвонила. Два гудка – просьба трубку поднять – и ваш голос, далёкий и милый.
Поздоровалась и – молчу. Вы – ни слова, а я в отчаянье и как будто теряю сознание, так ваш голос услышать хочу.
О здоровье да о делах – всё пустые банальные фразы. Как в бреду, понимаю не сразу – не ко времени… не до меня…
Извиняюсь, бог весть что мелю. Оправданья – китайской стеной. Утаю лишь, как худо одной, что соскучилась, что люблю. * * * Комплиментами польстит в зале зеркало. Молода, а жизнь почти исковеркана. Обручальное кольцо не засветится. На кого или на что жить-надеяться? А любимый из дали в снах является, А постылый здесь – в любви объясняется. От любви иль от беды стану пьяною. И не впрок стакан воды с валерьяною. И ромашка по челу – за ромашкою. Не принцессой на балу – замарашкою. |
* * * В любое время ночи, дня переступи порог, всегда найдётся у меня и слово, и кусок. Что наболело – расскажи, разделим вместе боль, устал – тихонько полежи, не прикоснусь – изволь. Упрёки, ссоры ни к чему: обидеть так легко! В глаза взгляну и обниму, вздохнувши глубоко. А сколько счастья в жизни нам отмерено – бог весть?.. Не удивлюсь твоим словам: - Спасибо, что ты есть! Мечты и реальность Всё мне грезится рыцарь на белом коне. Где-то там, вдалеке, он за правду воюет, Варит зелье из трав в котелке на огне И глубокие раны на теле врачует. Сколько разных дорог пролегло впереди! У священного камня совета не спросишь. И куда ни направишься – в оба гляди, А иначе своей головы ты не сносишь. Белый конь довезёт до узорных ворот. У красавицы – терем с водой ключевою. Он коня напоит, у ключа отдохнёт И, ко мне поспешив, ей помашет рукою. Рыцарь мой одолеет сто разных невзгод: И горючий огонь, и студёные воды, И на белом коне он меня увезёт В мир любви, где мы будем с ним счастливы годы. Где же рыцарь мой? Пьёт. Да не воду с ключа. И в постели чужой не от раны он стонет. А коня своего он загнал сгоряча, И конь белый издох. Ждать уж больше не стоит. |
А НА РУСИ ИКОНЫ ПЛАЧУТ
* * * Повяжу платок – глаза упрячу. Удивятся сыновья, сестра и мать. Я от безысходности заплачу, стану втайне слёзы утирать. Что тут скажешь?Я пожму плечами и растерянно руками разведу. Сгорбленная счастьем, как печалью, без вины виновная бреду. Никому на свете не признаюсь, для чего я в церковь тороплюсь и в каких грехах пред Богом каюсь, за кого так трепетно молюсь. Зажигая свечи у святой иконы, окаянной грешницей голову клоню, отбиваю до полу долгие поклоны, сомневаюсь, верую, страх с души гоню. Милые, не смейтесь. Тише... помолчите... Не посмейте слова лишнего сказать. В церкви на иконы старые взгляните: до чего же скорбные у святых глаза! У иконы К Николаю-угоднику в храме подойду, поклонюсь, не взропщу, отуманенными глазами на зажжённую гляну свечу. Ах, какая стыдобушка! Мне ли к Чудотворцу – с мольбой на устах, от фантазий – в тоске похмелий, разуверившейся в чудесах… Пусть подходят иные, моложе, кто светлее и чище душой. Помолюсь-ка я Матери Божьей, да по-женски – всё ей одной… Верую! В храм заходим лишь в трудный час. Душу тешим в местах иных. Строго-горестно смотрят на нас потемневшие лики святых. |
* * * Иконы плачут по церквям. Их влага наполняет блюдца, чтоб богомольцам прикоснуться к благословенным тем слезам. Иконы плачут за людей, погрязших в пьянстве и разврате, забывших об отце и брате, о душах гибнущих людей. Иконы плачут о земле, где разучились жить спокойно, где кровь, насилие и войны, и люди корчатся во зле. Иконы плачут в темноте, где осквернённые святыни взывают к нам о Божьем Сыне, за нас распятом на кресте. Так что же эти слёзы значат? Призыв к молитве, к покаянью, к смиренью, вере, состраданью. А на Руси иконы плачут… * * * Ворчим и ропщем на судьбу, что крест, де, выдан не по силам, что ноша на чужом горбу компактней, легче и красивей. Завидуем, ночей не спим, живём со всеми, как с врагами, привычно лжём, дерзим, грубим, держа за пазухою камень. Капризов, прихотей рабы, идём на поводу желаний, долг и обязанность забыв, не выполняя обещаний. И злоба давит, словно гнёт, и отравляет ядом души, язык солжёт, глаз не моргнёт, в стыде не запылают уши. Всё ищем, кто же виноват, что не под той живём звездою. А звёзды те ж над головою, как и две тыщи лет назад. |